Une main, parcheminée, usée par les ans, tracée de mille et un évènements. Main de femme qui a tant vécu que la peau suffit. Nul besoin de mots. Juste l'envie de poser cette main usée, fatiguée peut être, au creux de la mienne et de la masser. Doucement, tendrement. Je sais que sous mes doigts je sentirai une peau qui a perdu sa souplesse, qui glisse et crisse, qui protège à peine les os qui la structurent. J'ai presque peur de la casser en la saisissant, les muscles se sont décharnés, la main a perdu sa rondeur et sa force, son épaisseur. Avec un peu d'attention je sens pourtant des noueds, des tensions qui restent. La vie n'a pas fini d'enseigner sa leçon. Et , dans cette main ouverte, paisiblement posée, tout palpite.

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